Me encuentro en el patio de la casa donde viví de niño: todo está
lleno de cuerdas con sábanas colgantes de diferentes colores que forman un
laberinto. Debajo de una de las sábanas hay una larga mesa con varios platillos
servidos; también hay libros y cuadernos diversos. En la base de una torrecita
de cuadernos hay una pequeña libreta negra, muy lujosa; al abrirla descubro
que son los apuntes de mi amigo Eduardo Parra quien acaba de irse. Además de párrafos manuscritos,
hay dibujos y garabatos; en el centro de una de las páginas está escrito “Faulkner”
con letras grandes. Entonces del cielo empieza a caer la prosa de Faulkner: se
trata de una lluvia de diminutas esferas muy sutiles que al tocar las sábanas se
convierten en palabras que no entiendo… Despierto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario